A Casa da Mãe Joana

Requentando V

2007-05-23T17:46:00.000-07:00

Eu realmente implico com esse cara aqui e com suas fórmulas ruins de fazer novela.

Estou me deliciando com o Gilberto Braga.

Perguntinhas

2007-08-16T14:26:00.000-07:00

Olhando meu orkut vejo um monte de gente bonita, grande parte desse povo é formado por ex alunos meus, muitos eles, dos anos que trabalhei com ensino fundamental.
Ou seja, aquelas moças - algumas já mães - e aqueles garotões foram meus alunos em uma época em que eram pré-adolescentes e eu sempre vou me lembrar com carinho disso.
Com carinho e com humor, já que eu me lembro de alguns "micos".
Como esses aqui:

(Respostas de prova)

" Na idade média os servos comiam muito sucrilhos"

" O muro de Adriano foi contruido durante o império de Adriano...daaaaaa"

" Eu acho que o monge do Nome da Rosa quebrou o voto de castidade, mas não tenho certeza porque a professora cortou a cena!!!"

" No filme A guerra do fogo os homens pensam muito em seqsu"

" O que eu mais gostei nessa época do século XVIII foi o que a gente estudou sobre os filósofos ilusionistas"

O mais bacana era ver como eles se apropriavam de um jargão, discutindo entre si, dizendo que um ou outro não havia entendido porque estava sendo anacrônico ou etnocêntrico.Uia.Tem coisa mais linda que uma criança de quinta série sacar que o outro está sendo anacrônico?
Alguns pais contavam nas reuniões que os filhos pediam ajuda para os debates e levavam questões pra discutir em casa.
"Po, Vivien, não aguento mais falar de anarquismo na hora do jantar!"(risos)
Fala aí, bonitinho, né?

Anjo da guarda

2007-08-29T06:44:00.000-07:00

Muita gente chega aqui no meu blog procurando "anjo da guarda" na internet.
Então, vamos falar de anjo.

O texto da Mel

2007-09-17T05:59:00.000-07:00

Lendo o blog da Mel, me deparei com esse texto. Pedi autorização dela para publicá-lo, porque acho que o racismo deve ser combatido sistematicamente, diariamente, sem tréguas. E nada melhor do que ouvir quem levou na própria carne pra ter mais certeza ainda.Acompanhem a Mel:

"Obtive meu primeiro emprego com carteira assinada em 1996, aos 15 anos. Fui contratada para ser atendente de uma das lojas Arby´s, um fast food de sanduíches de rosbife. Comecei em novembro. Em dezembro tive meu primeiro salário (recebia R$ 1,96 por hora) e fui ao shopping Ibirapuera (o mais próximo, dado que eu trabalhava na Alameda dos Maracatins) comprar uma calça jeans de cintura baixa. Há tempos queria ter uma. Todas as meninas usavam modelos assim. Geralmente eu herdava roupas que não cabiam mais em minhas irmãs, logo não podia me dar ao luxo de ter preferências. Mas naquele dia de dezembro de 1996 seria diferente: com meu primeiro salário eu compraria uma calça exatamente do jeito que eu queria.

O tempo apaga muitas coisas da memória como, por exemplo, o nome da loja que escolhi para fazer minha tão almejada compra. Entretanto não apaga outras como a sensação de ser sumariamente ignorada dentro desta mesma loja. As vendedoras, todas brancas como as clientes que estavam por ali, escolhendo e provando roupas, não se deram ao trabalho de perguntar nada, de oferecer ajuda... enfim: eu era absolutamente invisível naquele lugar. Inegável mal-estar. Vontade de sair dali o quanto antes. Sorte que a loja era do tipo que deixava a mercadoria à mão. Sozinha procurei a calça e encontrei um provador livre. Sozinha me dirigi ao caixa para efetuar o pagamento. A moça do caixa me sorriu e perguntou onde estava a minha comanda. Eu disse que não tinha uma. Ela então perguntou quem me atendera. Ninguém, respondi. Por um momento ela ficou me olhando. Como se houvesse entendido coisa que eu aprendera a entender desde muito cedo. Paguei a calça, peguei minha sacola e fui embora.

pCreio que todo adulto negro lembre de pelo menos uma dezena de episódios de racismo pelos quais tenha passado. Digo isso chutando baixo. Eu nunca parei para contabilizar (até porque tenho mais o que fazer da minha vida), mas enquanto escrevo este pequeno texto vão me aflorando na memória muitos, muitos mesmo. Desde o colega da pré-escola, Eduardo, 5 anos, que numa brincadeira infeliz de “beijo, abraço ou aperto de mão” cuspiu no chão depois de beijar minha bochecha até o constrangimento de, numa agência de empregos da Barão de Itapetininga, ser “avisada” pela entrevistadora que a vaga pela qual eu me interessara era só para quem estivesse “fazendo faculdade”. A fulana tinha meu currículo nas mãos, mas não se deu ao trabalho de olhar o documento: para ela bastava olhar o tom da minha pele e, a partir dele, julgar meu grau de instrução.

Algumas pessoas que se posicionam contra a concessão de cotas para negros nas universidades alegam como motivo principal a dificuldade de apontar, num país tão miscigenado, quem seria de fato negro. Haveria uma dificuldade em apontar o fenótipo. Engraçado que quem nasceu negro neste país sabe exatamente o fenótipo que o faz ser preterido quando se candidata a uma vaga de recepcionista, por exemplo. Não quero com esta declaração me posicionar a favor das cotas. Este é, aliás, um defeito da minha formação. O professor Kabengele diz que os educadores têm a obrigação de ter uma opinião formada sobre este assunto, o das cotas. Eu confesso que não tenho uma, ainda. Toda vez que começo a pender para uma posição, surge um outro questionamento que me faz rever tudo... Em todo caso eu não comecei a blogar para escrever sobre as cotas. Isso aqui é sobre outra coisa.

O racismo dói e ao mesmo tempo revolta. Quando criança, mais nova e inexperiente, doía mais que revoltava. Hoje revolta mais que dói.

Setembro de 2007. Vou almoçar com uma colega da seção. Não sei por que cargas d´água falamos numa outra pessoa que também trabalha na FEA. A colega, rindo, me pergunta se eu estava falando da “dominó”. Fico intrigada com o apelido, não entendo. Ela me explica que M., um outro funcionário da FEA, dera esta apelido àquela pessoa a quem nos referíamos por se tratar de “uma negra com pinta de branco”.

Preciso dizer que perdi a fome?

Atitudes deste tipo me incomodam tremendamente muito mais que demonstrações de racismo declaradas. Quando trabalhei na Atento tive uma amiga, de quem gostava muito, que desde a primeira visita a sua casa me avisara “Minha vó não gosta de negros”. Eu ia sempre visita-la preparada para o tratamento hostil. A criatura de seus 80 e poucos anos permanecia na cozinha enquanto eu estivesse na sala. Eu, da minha parte, fazia de tudo para ir embora logo. Assim nos (des)entendíamos e a vida prosseguia. O comportamento do M. me incomoda por ser velado. Duvido que, se colocado frente a parede e questionado se seria de fato um sujeito racista, M. responderia “sim, eu sou”. Imagino que se desvencilharia da questão com uma alegação do tipo “foi só uma brincadeira” ou coisa que o valha.

Não é preciso ter cursado Letras e nem ser um às em análise do discurso para perceber o racismo presente no apelido e na expressão “preto com pinta de branco”. A colega de trabalho da FEA em questão, a apelidada de “dominó”, veste-se muito bem, com muito bom gosto por sinal. Para o racista M. este esmero significa um distanciamento da negritude e conseqüente aproximação ao “mundo dos brancos”, mundo dos “bem-vestidos”. Alguém duvida que isto seja racismo?

Lembro-me de, mesmo criança e incapaz de compreender muitas coisas, questionar o porquê de certas atitudes alheias que doíam em mim. Como o exemplo do pequeno Eduardo que, aos 5 anos, numa brincadeira de “beijo, abraço e aperto de mão”, cuspiu no chão na frente de todos depois de beijar minha bochecha. Demorei alguns anos para entender que a culpa não é do Eduardo, mas sim de seus pais e/ou demais adultos que de alguma maneira vão incutindo o gérmen do racismo em seus filhos, sobrinhos, netos, afilhados, etc. A criança é resultado de seu meio. Assim, boçais racistas como M. vão, infelizmente, plantando suas sementes podres e gerando pequenos Ms Juniores...

Ps: Como não sei quem lê este blog, me contive e optei por não citar abertamente o nome do racista funcionário da FEA em questão. Não se trata de medo, nem nada do tipo. Ocorre que o episódio além de não ter acontecido diretamente comigo me foi narrado em 3º pessoa. Não posso sair por aí fazendo acusações porque teria que prova-las. Duvido que o racista em questão assuma o que disse. De pessoas assim só é de se esperar a covardia. "

Elocubrações

2009-12-17T08:37:00.000-08:00

Eu ando pensando cá com meus botões. O que pode motivar alguém a ser grosseiro?
Digo grosseiro no sentido de ser indelicado, de dar alfinetadas todo o tempo, de falar coisas que deixam o interlocutor ( ou "aquele-que-ouve-o-monólogo") constrangido a ponto de não responder.
Hum, digo um pouco mais, o que motiva alguém a ser indelicado com alguém que não passa uma boa fase?
A criatura é apenas alguém sem educação mesmo? Ou podemos pensar que é alguém com tamanho complexo de inferioridade que usa um mal momento do outro para se auto afirmar? Ou é puro sadismo?
Eu não sei.
Vocês tem alguma ideia?

Dicas da Lola

2009-12-08T13:48:00.000-08:00

Há pouco tempo, descobri um blog bastante especial: Escreva, Lola, escreva.
Já simpatizei por fazer uma paródia do título de um filme que adoro. ( Se você ainda não viu o alemão "Corra, Lola, Corra", desembeste até a próxima locadora, é divino.)
A Lola criou um concurso interessante, onde blogueira estão apresentando textos sobre maternidade. Os textos não percorrem um só caminho, tem uns que me fizeram rolar de rir, outros me fizeram pensar.
Nessa toada li muitas blogueiras que eu não conhecia e tive o prazer de visitar. Algumas virei freguesa, como a Rita, que escreve um dos blogs mais interessantes e inteligentes que já descobri nos últimos tempos.
Então, amigos leitores, fica a dica do dia: Vá correndo para a Lola.

Tempo Rei

2008-12-14T16:25:00.000-08:00

A primeira coisa que me chamou a atenção no livro, foi a o título. Sei que pode parecer óbvio ululante, mas quando olhei a capa vermelha e li O Filho Eterno, pensei o que qualquer um que tenha tido o mínimo contato alguém com Síndrome de Down pensaria: o título é genial, porque para os portadores da síndrome o tempo é uma abstração incompreensível, tudo é praticamente um presente eterno, para eles a noção de tempo praticamente não existe.E eu sei disso, porque como tive alunos Downs e sou professora de História, e me vi em uma situação angustiante: como ensinar História para alguém que não compreende o que é tempo?
Cristovão Tezza, o autor, o intelectual para quem a possibilidade de um desenvolvimento que fosse aquém do convencional era uma tormenta, tinha tido a inverossímel profissão de relojoeiro.
O ex-relojoeiro tinha então que lidar com o não-tempo do filho, o tempo eterno do filho.
Tezza construiu um romance com rara franqueza, com rude franqueza, despido de qualquer pudor, onde tem seus sentimentos mais recôndidos revelados. Sem pena de si mesmo, ironiza suas atitudes, ironiza suas desculpas e assume, de forma dolorosa e aberta, a frustração e o medo que sentiu ao ser pai de Felipe, um menino com síndrome de down.
E o texto não é um daqueles que mostram o pai rejeitando e amando pouco tempo depois, todo felizinho. Não. Mostra o pai desejando a morte daquele "filho errado" , como ele classifica, mostra o pai tentando toda e qualquer estratégia para normatizar o pequeno e transformá-lo no tal filho certo.
Concomitantemente a narrativa em que a aventura de ser pai é descrita, Tezza se alonga em uma deliciosa digressão onde sua temporada como trabalhador e como estudante na Europa, onde seu olhar, longe de ser saudoso, mas uma vez tem o tom sagaz e cruel de uma ironia sem perdão. Assim, o livro é narrado em dois tempos: o tempo de Felipe e o tempo antes de Felipe, onde tudo converge para que conheçamos de forma mais intensa o pai.
Assumir Felipe não era apenas assumir um filho , e um filho down, mas era assumir uma vida de adulto, perceber que embora ele negasse, tempo que havia passado.

"Um gancho atávido ainda o prende à nostalgia de uma comunidade de teatro, que frequenta uma vez por ano, numa prolongada dependência ao guru da infância, uma ginástica interminável e insolúvel para ajustar o relógio de hoje à fastasmagoria de um tempo acabado" (p.12)

Assim, o tempo é um personagem à parte: o tempo que o antigo Tezza tentava parar, o tempo que Felipe não concebe e o tempo real, reorganizando as relações e desenvolvendo o amor que finalmente surge e toma conta do pai, que resolve crescer, trabalhar, ser pai efetivamente.
A história aparece pautada na literatura, tudo parece ter significado através de uma interface com alguma referência literária. Assim a vida é compreendida melhor através dos livros, como se eles dessem sentido à realidade.
O pai compreende o mundo através dos livros e perceber que isso seria impossível para seu filho praticamente o destroça.
Descobrir o amor desse filho, descobrir o amor por esse filho, tudo isso acontece de forma paulatina, dolorosa e profunda.
Acho que poucas vezes vi algo tão genuinamente franco, tão corajosamente franco.
Tezza foi laureado com vários prêmios ( Bravo!, APCA, Jabuti , Portugal Telecom) e tudo indica que ainda irá receber mais alguns, o que sinceramente, eu espero.

O código dos leques

2009-12-05T06:28:00.000-08:00

Eu gosto muito do Museu Imperial de Petrópolis. Era um dos passeios legais que meus pais faziam comigo e meus irmãos, quando éramos fedelhos. Claro que, na época, além de gostar do museu, nós gostávamos de brincar de patinar com o chinelão que os visitantes devem calçar para não arranhar o chão.
(A primeira vez que levei Daniel lá, ele tinha quatro ou cinco anos e foi peremptório ao responder sobre o que mais tinha gostado : "o Chinelão, claro!")
O Museu é bem cuidado, a exposição tem boas surpresas adicionais e além do espetáculo Luz e Som - sobre o qual comento depois, pois merece um post exclusivo - vi algo bem interessante no ano passado: o código dos leques.
Em uma das belas salas que abrigaram a família imperial nos períodos mais quentes do ano, havia uma exposição que explicava como as jovens de então se comunicavam com seus namorados com batidas de leque, olhadelas por eles e os mais diversos movimentos, que poderiam dizer "estou chateada com você" ou "não olhe para mim agora" ou ainda, "te amo".
A História mostra como as mulheres conseguiram driblar o controle social por meio de sutilezas.
Daniel, então com 16 anos, dizia que era bom que tivesse nascido agora, acha que dificilmente se lembraria de tantos códigos e a mulherada poderia ficar batendo o lenço no rosto, na cabeça, toda desgovernada, porque ele ia ficar com cara de paisagem perguntando "ãh?".
Ah, homens sem coração.

Eu quero um Zeca Baleiro de Natal

2009-12-04T08:46:00.001-08:00

Fui ver um pocket show do Zeca Baleiro na terça. Minha gente, minha gente, eu não sei o que rola, mas neguinho pega o violão, começa a cantar e vira um deus.
Ele é comum, baixo, um rosto praticamente anônimo: mas começa a cantar e a mulherada - me inclua aí - praticamente se joga no palco.
Com classe, claro.
O lance do pocket - além do fato de ser gratuito - é que como só cabem poucas pessoas, você fica ali, pertinho do cara, praticamente amigo de infância.
Ele assoou o nariz, se desculpando, perguntou:
- Vocês já viram Sinatra fazer isso? Que vergonha, no palco...
E todo mundo achando lindo.
Em outro momento:
- O que vocês disseram pra enganar essas crianças e trazerem elas aqui? Falaram que era show do NxZero? Do Freno?
Diante das risadas, perguntou diretamente a um menino de seis anos:
- E você...gosta do Fresno?
Surpreendentemente, o moleque não titubeoou:
- Toca Rauuuul!!!!
A gragalhada foi geral e quando ele tocou aquela música em que ele comenta o invitável "toca raul" da boemia, deu umas olhadas significativas pro molequinho.
Na minha frente, uma gordinha de cabelos muito vermelhos se rebolava em algo que ela acreditava ser coquete, dos lados, namorados sorridentes filmavam tudo com seus celulares.
Uma moça diz:
- Zeca, essa música foi ouvida agora, em Salvador! - e mostrou o celular.
Ele riu, todo charmoso:
- Ainda bem que não pago essa conta...quem era? baiano ou baiana? Baiana? Manda um beijo pra ela.
Gente, vamos combinar, apesar de rápida, é interação e é uma delícia.
O show foi bom demais, as músicas de lançamento, algumas já conhecidas, umas palavras aqui e ali.
A Frou sempre o achou atraente e eu sempre disse a ela pertencia que ele ao elenco de "gatos" dela: ou seja, homens feios. Porque a minha amiga adora homem feio, avemaria.
Mas nesse caso, eu reconheço: é um feio-bonito cheio de charme, mais Wagner Moura e menos Brad Pitt, sacumé?
Bom demais da conta.

O Eça da internet ou Um post sobre Branco Leone

2009-12-01T04:53:00.000-08:00

Uma das coisas bacanas da blogosfera é descobrir escritores que eu ainda não conhecia. Uma das melhores descobertas foi Branco Leone.
Eu só comprei um livro ( Os melhores (e alguns dos piores) textos de Branco Leone
Albano Martins Ribeiro, pocket, crônicas) e estou ensandecida pra comprar e ler todos que ele publicou.
Parafraseando Obama, Ele é o cara.
Como me rendi aos encantos de Eça de Queiroz muito cedo, fiquei feliz em ver como Branco consegue ter proximidade com esse estilo: acurado, sagaz, perspicaz, irõnico até o âmago, preciso, cirúrgico.
O livro condensa uma pequena e imperdível coletânea de textos, onde aqueles que foram retirados do seu próprio passado tem luz específica. A forma como descreve sua juventude, a compra de um carro em comum por um bando de jovens de jaqueta de couro, as aulas de piano e a professora com seu português idiossincrático ou a escola de padres são sempre um mote para textos rigorosamente perfeitos, e sempre, sempre, envoltos em uma fina e interessante ironia.
Cara, queria saber escrever assim.

***

Nunca comento as ilustrações, porque espero que o leitor faça a ponte sozinho. Mas desta vez, me permito interferir: a escolha para ilustrar esse textos foi o Real Gabinete Português de Leitura, no centro do Rio, um presente para quem gosta de ler e uma homenagem desta blogueira aos escritores portugueses.

Manoel Carlos e a pedagogia da porrada

2009-11-29T07:24:00.000-08:00

Semestre passado eu estava com aulas todas as noites, quando via a novela era em um ou outro sábado e ficava mais perdida que cego em tiroteio.

Agora estou com algumas noites livres e estou assistindo. Mas ainda não estou entendendo muitas coisas, talvez vocês possam me ajudar.

A principal delas é por que não existe um movimento grande contra a propaganda "pró porrada" que ele faz sistematicamente. E deveria ter, deveria ter.

A pancada parece ser educativa para o autor...me lembro de ter visto o pai da fulana que maltratava os avós apanhando, em outra coisa maravilhosa que ele escreveu. Assim, pai banana se redime e espanca a filha. Educa. Que beleza.

Nessa novela isso se repete.

Entendo que alguém irritado tente sair na mão com outro, é compreensível e é real.

Mas o que me deixa passada é ver que isso é colocado de forma educacional.

Exemplo: a sem noção da garota-que -não -me -lembro - o-nome continuava dando em cima do sacanão- que- trai -a- mulher- professora de teatro, personagem escondidinho. A tal garota bate boca com a cornélia e toma uns tapas, compreensível, porque ninguém gosta de ser corna.

Mas aí entra a pedagogia da porrada....a mãe da garota - Alguém sabe o nome do personagem da Ana Botafogo?? - coloca a filha em uma sala e solta a seguinte pérola:

- ninguém vai te bater, porque quem tem que te bater sou eu....

E soca pancada na sem-noção.

Essa foi uma das inúmeras cenas onde a pancada parece ter um valor educativo, pedagógico.

Ainda uma vez digo que não tenho leitura teórica sobre comunicação de massa, mas me interesso sobre o tema. Aí fica a hipótese: a trivialização, a banalização da violência doméstica já é um mal em si. Mas a demonstração disso como algo não só admissível, como recomendável, é asqueroso. E sério, e muito sério.

Ah, Manoel Carlos, você e seu Leblon idílico estão mesmo na contramão da história.

***** texto originalmente publicado em março de 2007.

******2009*******

Manoel Carlos do Leblon continua aquele. Em sua nova novela, Viver a Viva, a sua didática porrada insiste em continuar a ser uma estratégia para se controlar a filha agressiva. Porque é sempre filha, aliás. Outro ponto a ser observado. Nesse caso, uma surra de cinto dada pela personagem Tereza em sua filha Isabel, a pentelha.
Por hora, vamos apenas localizar o seguinte: em três novelas relativamente próximas, em um instrumento de comunicação de massa e em horário nobre, o teledramaturgo exibe cenas de espancamento.
Seria interessante haver uma discussão apropriada que comparasse a real inserção de campanhas anti-agressão fisica em contraponto a cenas de óbvia exaltação da mesma, dentro de obras de ficção.
Não se trata de negar a violência, mas se trata de discutir como esta aparece dentro do contexto da comunicação de massa. E se trata de perceber o estrago que cenas ridículas como essa podem fazer.

A Lolita de Nabukov

2009-11-28T06:15:00.000-08:00

Sempre que eu ouvia a expressão Ninfeta, imaginava que se referia a garotas adolescentes bonitas e sensuais. Qual não foi a minha surpresa ao ler Nabukov.
O protagonista, cônscio de sua pedofilia, descreve a ninfeta como meninas entre nove e doze anos (!), que mesclariam, para os olhos turvos do personagem, sensualidade e ingenuidade. Não que olhar para meninas de quinze anos não seja repulsivo vindo de um homem barbado, mas olhar para uma criança de nove consegue ser mais asqueroso ainda.
O livro é fantástico.( Eu sempre prefiro obras onde o leitor pode se embrenhar no imaginário das personagens, para além dos que colocam o foco na ação. Em outras palavras, me interessa mais como as personagens percebem a ação, como elas decodificam a ação, do que a ação em si.
Por isso gosto tanto de Virginia, Berlim, do Biajoni.)
No caso de Lolita, a trama efetivamente é chocante. O personagem, H.H. se perde em delírios pedófilos até que consegue encontrar sua presa ideal: a filha da dona da casa onde ele se hospeda.
Não vou abarrotar esse texto de spoilers, porque vocês devem efetivamente ler a fonte, os clássicos não são clássicos por acaso, enfim.
De forma que prefiro chamar a atenção do eventual leitor desta Casa para alguns pontos: a trivialidade da menina, uma adolescente absolutamente comum, que é sequestrada da sua infantilidade e presa a um universo porco de um adulto repulsivo. Ele mesmo percebe o quanto a destrói, seja com seu ciúmes doentio, seja com sua rotina de prostituição, onde os objetos de consumo juvenis são moeda de troca para sexo.
Uma das coisas que achei curiosamente cruel foi a forma como H.H. compreende as mulheres: não há meias palvras, ele sente repulsa por elas. São descritas de forma vulgar, pouco atraente, grosseira e tola. A própria Lolita, garante ele seria interessante por no máximo três anos, pois perderia a "nifescência" e se tornaria - horror dos horrores - uma jovem universitária.
Existe todo um universo curioso dentro de mentes doentias, Nabukov é consciente disso e explora toda a sordidez desse homem que teme mulheres. Por isso, pela maleabilidade estonteante com ele manuseia as palavras e pela pérfida forma como o personagem vê as pessoas, é necessário ler Nabukov.

Virgínia Berlim

2008-01-09T04:55:00.000-08:00

Ultimamente, já andei comentando isso por aqui, tenho feito a releitura dos livros na sequência. A primeira vez que leio é com pressa e gulodice, a segunda, na sequência, é com calma e saboreando. Imitando a tal leitura extensiva de séculos anteriores estudada por Chartier. A leitura que se repete, se repete.
E hoje, o livro que passou por essa primeira e segunda mordida foi Virgínia Berlim de Luiz Biajoni.
O livro é curto e encerra em si o início, o (não)desenrolar e o fim de um amor. Amor do personagem principal - cujo nome não chegamos a saber - por Virgínia, sobre quem pouco ou quase nada nos é dado a saber. O estilo é instigante, as palavras são exatas e a angústia que vai assolando o personagem magicamente toma conta do leitor.
Virgínia aparece na história como um ser insosso; "para mim, ela era como as outras; uma escriturária sem sal. Nem bonita eu a achava. Uma loira pálida, peitos pequenos, bunda caída". O autor ainda a socorre rapidamente; " Era jovem e tinha um certo frescor, umas sombrancelhas arqueadas, inquisidoras".
Mas é enfático: "Mas no geral, era ninguém."
Essa frase perseguiu minha leitura e durante todo o desenvolver da trama eu me perguntei quem era Virgínia.
Mas não sei, uma ninguém.
A despeito disso essa personagem beija o narrador surpreendentemente, iniciando algo confuso - e doloroso - para ele.
Como foi para Virgínia? Não sei.
A história é narrada do ponto de vista do narrador e assim como ele, ficamos limitados a figura do observador, vendo Virgínia entrar e sair do apartamento sob olhar do narrador.
O livro pode( aliás,deve)ser lido com o acompanhamento do cd que vem no encarte. Uma idéia original que consegue colocar o leitor um pouco mais profundamente no apartamento do narrador e dentro de sua ansiedade.
Um apartamento de um homem "soturno" - chamado assim por algumas namoradas e por ele mesmo - com livros e muitos discos de vinil. Sim, vinil.
Apesar do livro não trazer localização delimitada do tempo onde se passa a história, o médico que o atente tem celular, assim, suponho que o autor colecione vinil por opção, não necessidade técnica.
Assim, sem sobre aviso, Virgínia entra na vida no narrador. Mas não se trata de um romance, de uma paixão avassaladora ou romântica da parte dela(ou se trata?). Virgínia entra e sai do apartamento do narrador algumas vezes nos dias em que ele está impossibilitado de sair.
Após o surpreendente beijo, sem compreender exatamente o que havia se passado, ele ouve música, bebe uísque e tropeça no copo, cortando furiosamente o pé.
Então temos o narrador recluso à força. Cortado profundamente, sem equilíbrio, sem ficar em pé, um pouco ridículo. Ou seja, se não fosse um corte no pé, seria a melhor descrição para alguém apaixonado.
Curiosamente,tomado pelo corte e pela paixão,o narrador está indefeso diante do que acontece.
A mercê das dores que o imobilizam : "o pé latejava e sentia uns calafrios. Não sabia se era por causa do pé ou por causa..."(pág.11)
Em alguns momentos tem clareza do objeto de sua dor/desequilibrio:
"Virgínia era a causa desse ferimento, dessa confusão toda. Se não estivesse aparecido aqui eu estaria hoje, restaurado, pronto, inteiro, intacto." (pág.11)
Mas ele não está intacto.
O narrador é tomado pela ansiedade, pelo desejo da presença de Virgínia, de quem ainda não sabemos - e nem saberemos -muita coisa. Ela não fala, ela não se mostra, ela recua quando ele tenta fazer com que ela apareça.
Enquanto isso, jorra amor do narrador, mesmo quando a pia do banheiro quebra e jorra água por todo lado ( o símbolo mais sexual dentro do universo onírico), absolutamente sem controle.
Assim,de uma hora para outra, depois de uma das despedidas dela que a ele pareceu definitiva, ela morre.
"Foi nesse domingo quente de verão que ficamos todos sabendo que Virgínia estava morta."
Todos nós: o narrador, o namorado médico, a mãe, a polícia e nós, os leitores. Sabemos que estava morta, que fora em um quarto barato de hotel e que talvez possa ter sido suicídio. O bilhete no bolso, que hora parecia poesia, hora bilhete suicida e hora receita de bolo, desaparece. Ela desaparece.
Então, com em quase todo amor, nasce de repente, dói e dá prazer, morre e cicatriza. Como o corte do narrador.

E eu terminei o livro com a sombra de Virgínia, quem era a garota de bunda caída, cabelos tingidos, tropeçando nos cadarços,que havia morrido? Por mais que eu leia e ouça o cd, acho que nunca vou saber. Nem o narrador.
Na introdução do livro o Alex Castro diz que o "Bia escreve pra caralho". Mas como eu sou uma dama, não digo essas coisas. (Mas que ele escreve pra caralho, ah, escreve.)

Você chorou?

2009-11-24T08:54:00.000-08:00

O filme é de 73, mas obviamente só o assisti uma década depois. Em uma era jurássica onde eu fazia teatro amador e poucas pessoas tinham vídeo cassete, combinei com duas amigas do meu grupo de fazermos uma sessão de filmes. Os escolhidos, depois de muitos debates, foram os muitos românticos, do estilo bem mulherzinha mesmo.
Era 84 ou 85, acho. Eu, Tatinha e Magali, três "atrizes" dedicadíssimas, escolhemos esse filme, fizemos um monte de porcarias pra comer e ficamos falando
( um pouco mal, um pouco bem) dos nossos namorados e dos nossos incríveis futuros.
No meio do tal filme, cochilei. Acordei depois e insisti que elas recolocassem a fita ( a fita, olha isso..rs), para que eu assistisse o final do filme.
Caracoles: aquele carinho triste que ela faz no cabelo ( liiiindo) dele foi o suficiente, chorei cachoeiras de sofrimento adolescente, diante do riso das minhas amigas.
E como boa adolescente maluca, coloquei a cena de novo e me debulhei...de novo.
A história, um tanto óbvia, é bonitinha: o garotão WASP e a menina-judia-politizada, começam com briguinhas e se apaixonam, blábláblá.
Algumas cenas são antológicas, como quando ele a visita e ela exulta e dorme ao seu lado ou quando existe o choque cultural com os amigos, etc.
Mas o final, ah, o final. Acho que choraria mesmo se visse hoje.
Sou uma romãntica inveterada, vocês me entendem.

Cilada?

2009-11-16T03:00:00.000-08:00

Cheguei agora. Estive perto de BH, em uma cidadezinha, um vilarejo mesmo, chamado Rio Acima. Ele é cruzado por uma Estrada Real e tem cachoeiras lindas, mas eu não as conheci. Fui pra uma atividade que durou pouco.
Cheguei com um grupo: cansados e famintos, fomos diretamente para o anunciado café da manhã da pousada. Não havia. Colocaram uns bolinhos e uma garrafa térmica de café, o povo faminto detonou rápido, lógico. Quem aguenta viajar e chegar assim, a seco?
A dona da pousada acusava o organizador do grupo, ele a acusava de volta. Nesse ínterim, apareciam alguns outros nacos de bolo, algumas frutas, uma cesta de pães. Tudo improvisado e eu irritadíssima. Vai me dizer que vou ficar comendo porções de spa quando estou preparada para um "café da manhã mineiro". Huuummm.... Comeu pão de queijo? queijo minas? Bom, eu não.
Enfim.
Fomos para o quarto. Simples, basicão, mas limpo e bem simpático. Um chuveiro reconfortante e uma cama gostosa com travesseiro alto, como eu gosto.
Como eu não havia dormido nada, apaguei.
Acordei quase às três horas, quando um grupo ia até um shopping de BH comer alguma coisa. Não, não serviam nada na pousada. Acredite.
Um pessoal se aventurou na cidadezinha e comeu bem pagando pouco, mas eu não poderia enfrentar o sol e sucumbi ao shopping.
Descendo até o bus, um funcionário avisa, sorridente:
- Não se preocupem, porque a cobra está morta, viu?

**** pausa****

Os leitores que me conhecem pessoalmente agora me façam um pequeno favor. Imaginem a minha cara, básica, calma, tranquila e absoluta, ouvindo a frase:

- Não se preocupem, porque a COBRAAAAAAAAA está morta, viu?

Segundo Zé, irmão da Frou, o melhor não é ver a roubada, é ver minha cara de pânico.

Aí passo eu perto da tal cobra, toda torta, achando que a bicha poderia ressucitar. A tal era pequena e verde, como sou desligada, se o cara não houvesse avisado, eu teria confundido com um pedaço de galho.
Vambora.
Eu confesso pra vocês que quanto mais velha, mas chata fico. Apesar da maioria das pessoas ser simpática, fico um pouco cansada em estar em um lugar cercada de muita gente desconhecida forçada a habitar, ainda que por pouco tempo, o mesmo teto.
Parece uma coisa meio Big Brother Brasil e eu sempre acho que vão votar em mim pra sair...o que seria bem plausível, porque não sei fazer alianças utilitárias.
Dividir o quarto, então, é uma lástima.
Sempre tive um quarto só meu. Saí de casa pra casar e dividi meu quarto com meu ex marido. Depois da separação, salvo uma malograda tentativa de morar com um namorado, a população da minha casa sempre foi formada basicamente por mim e pelo Daniel. O resto era população flutuante e ia embora.
A princípio, o quarto deveria ser ocupado por mim, outra mulher e um rapaz. Ah, vocês me perdoem o ataque de caretice, mas eu dei uma esperneada. Quando eu tinha vinte anos, dividiria um quarto com uma população unisex e até andaria de calcinha por aí, mas hoje, fala sério.
Remanejaram e ficamos em três mulheres. Gostei delas, mas é sempre um pouco estressante dividir, mesmo porque, necessito visceralmente de momentos de uma solidão feliz.
Mas, tudo bem. O bacana foi conhecer algumas pessoas que, com certeza absoluta, quero ter contato, pessoas interessantes que valem a pena.
Algumas outras, em especial quem tem aquele senso de humor tacanho, eu dispenso.
Não deu pra conhecer BH, passamos rapidamente por lá, apenas. O que vi, gostei. Cidade ampla, moderna, limpa, com praças fantásticas e prédios maravilhosos em processo de restauração. Quero voltar.

A Lenda do Besouro

2009-11-10T08:19:00.000-08:00

Vi Besouro ontem. Daniel quase teve um treco, adorou do começo ao fim. E acho que isso reflete bem o que o filme pode trazer: trabalhar a auto-estima da comunidade negra e mestiça.
Contando a história de um lendário capoerista, o filme abusa das cenas de luta com um delicioso toque de realismo fantástico, embalado em uma trilha sonora impactante.
Particularmente, gostei da forma como os orixás aparecem, como a mitologia se confunde com a realidade, de forma poética e atraente.
Algumas cenas foram especiais: a paquera sensual entre Besouro e Dinorah, misturando sorrisos e golpes de capoeira, as cenas em que os orixás o ajudam, a cena em que apenas ele e alguns conseguem ver Exu, que tira satisfações com um e outro.
Os atores estão medianos, só o capataz se destaca, o restante tem atuação que poderia ser melhor. Besouro lança uns olhares à la Chuck Norris que poderiam ser dispensados.
Mas o conjunto é bom, inaugura uma nova esfera de filmes, mistura ação, tradição e recuperação da memória.
E vocês me perdoem o spoiler, mas a cena que o coronel toma uma surra de Dinorah, eu quase pulei e grite na cadeira.
O final surpreende com uma opção inusitada na narrativa, que acaba por dar mais força ao modelo místico.
Com esse novo modelo de herói acho que caminhamos para o desenvolvimento de geeks tipininquins. O que é ótimo.

Achtung!

2009-11-07T14:37:00.000-08:00

Eu vi alguns vídeos no youtube. Aliás, é o que estou fazendo agora.
Muitos me emocionaram, mas, esse, em particular, me comoveu. Procurei o título da música, a letra, mas não achei.
Na época das imagens, eu estudava alemão, mas esse língua linda e complexa está longe do meu cotidiano e acabo me lembrando de muito pouco.
Jogo na sorte, se for coerente, deve seguir a imagem.
Não vejo a Queda do Muro de Berlin como o triunfo do Capitalismo ou coisa que o valha. Vejo a Queda como um dos momentos marcantes em que o Autoritarismo e o cerceamento das liberdades individuais foram derrotados.
Pelo que vi e li, jovens com menos de 20 anos não sentem o peso da Alemanha dividida, mas quem viu isso acontecer, sabe o que significa ver as imagens que aparecem aqui.
Eu era uma caloura em um curso de História, no tempo da queda do Muro e da quebra de muitos paradigmas.

Comportamento de manada com bois acéfalos

2009-11-04T09:18:00.000-08:00

Há pouco tempo recebi um email de uma amiga que falava sobre o tal caso da Uniban. Eu não sabia, mas um pulinho no twitter me mostrou a cena insólita, do povo doido gritando contra a moça. Denise Arcoverde fala sobre o assunto e levanta uma lebre: se a moça fosse magra, isso teria acontecido? Porque magra pelada na rua é rotineiro, gordinha querendo ser sexy parece ser algo ofensivo aos olhos brasileiros.
Não sei.
Umas alunas disseram que ela "estava provocando". Claro que isso remete aos argumentos usados há poucas décadas, que desqualificavam o papel de vítima de mulheres estupradas, dizendo que elas "haviam provocado" por usar roupas provocantes.
Assim, mulheres que haviam sido vítimas de inúmeras agressões não podiam nem denunciar o crime, pois seriam tratadas como causadoras.
As constantes ironias em relação às mulheres agredidas pelos maridos levou a criação de uma delegacia especializada em crimes domésticos. Ainda assim, só com a recente lei Maria da Penha, a agressão doméstica foi realmente criminalizada e mão resolvida na base de meia dúzia de cestas básicas pagas pelo agressor.
Vi uma escritora no Roda Viva que explicava que o véu muçulmano tinha afunção de proteger....os homens. Sim, você leu certo. Em termos, os homens seriam destituídos de auto-controle, portanto, caberia as mulheres conservar sua imagem apagada, para que os instintos masculinos não fossem despertados.
Não me interessa se a roupa da garota estava adequado ou não. Se ela fosse de biquini ou nua, quem deveria discutir com ela a viabilidade do traje seria a instituição e nunca, nunca, deveria ser mote para agressões físicas ou verbais.
O comportamento de manada sempre me assusta. Alunos que escutam um maluco gritar e correm atrás dele, no afã de gritar também, são capazes de qualquer coisa.
Quando as pessoas seguem os "alfa" e agem como manada, se escondem na multidão e mostram atitudes que seriam impensáveis, caso tivessem que repeti-la sozinhos, de cara limpa.

Meus heróis morreram de overdose

2009-11-04T08:55:00.000-08:00

Durante anos procurei minha tribo. E vc?

Mix

2009-11-02T14:42:00.001-08:00

Pela primeira vez, crianças bateram na minha porta no tal Dia das Bruxas. Eu havia comprado doces e adorei ser visitada por monstrinhos alegres, bruxinhas loucas por balas e mais dúzias de sorridentes fantasiados.
Um dos grupos, ao passar por último, ficou sem os doces, que haviam acabado.
Um fantasminha me tranquilizou:
- Não tem "ploblema" nenhum...
Eu achei o máximo.
Não torço o nariz para o "ralouím" tupiniquim, não mesmo. Penso na cultura como algo vivo e, portanto, necessariamente dado a miscigenações.
Aqui pode bater saci ou bruxinha, porque sempre vai rolar bom humor na recepção a qualquer um desses.
E vamuquivamu.

Lúcio 80/30

2009-11-01T08:26:00.000-08:00

Na sexta feira, enquanto eu tomava um café com a Lidiane - a fofa blogueira do Bicha Fêmea - apareceu, toda esbaforida, uma vizinha e amiga.
Ela, Cláudia, havia ganhado dois ingressos para uma peça em cartaz no teatro de Paulínia e estava me procurando para irmos. Fomos, claro, eu topei na hora, sou sempre facim, facim quando o programa é bom.
O teatro é uma construção monumental. Cafona, como é praxe nas construções de Paulínia, famosa aqui na região por seus portais horríveis.
O interior do teatro, entretanto, se mostrou confortável, grande, bonito, bem estruturado. Muito maior do que os teatros de Campinas e, sem dúvida, multo melhor aparelhado.
A peça em questão era sobre Lúcio Mauro e Lúcio Mauro Filho, ambos comediantes com anos de estrada, bem digeridos pela Globo.
O fato é que a idéia de fazerem um trabalho juntos vem no momento em que o pai tem um piripaque e vai para o hospital. Na noite em que passa fazendo companhia ao pai, filho tem a sacada: eles devem fazer uma peça, uma peça juntos.
Assim, a peça é sobre a peça: como montar, o que dizer, quem chamar.
A brincadeira com a metalinguagem dá o tom da obra.
Eu gostei, ri, achei uma graça a platéia aplaudir várias vezes em cena aberta. Entretanto, acho que o momento poderia ser aproveitado com alguns causos da história de Lucio Mauro, coisa que eles fazem pouco. Acho que o momento remember poderia ser mais explorado até para alguns ajustes de contas, que sempre ficam.
Achei tocante quando o filho, negociando um tempo a mais para o pai, diretamente ali, com Deus, diz;
"Eu sei que ele já fez tudo que queria, viveu bem, eu sei que ele está preparado pra ir. (pausa) Eu é que não estou"
Rindo ou achando comovente sem ser piegas, me diverti muito.
Recomendo, crianças.

Eu prefito ser uma Metamorfose ambulante...

2009-10-27T07:58:00.001-07:00

Eu sempre achei que as pessoas organizadas fossem pessoas chatas. Escrevi sobre isso aqui, falando (mal) de professores organizados. Porque, efetivamente, os professores mais organizados com quem trabalhei eram...organizados e só. Limitados e rígidos como formigas em fila, desesperados por qualquer mudança, qualquer inovação.
Eu pensava, equivocadamente, que as pessoas organizadas eram sempre pessoas sem criatividade.
De certa forma, ser bagunçada fazia parte da minha personalidade, era como eu me definia, era como me definiam. Não foi à toa que escolhi "A Casa da Mãe Joana" como título para o blog. Até pouco tempo, o subtítulo era" uma bagunça de ideias" e na lateral, tudo era regido pela palavra "baderna". Substitui por "Casa" e retirei o subtítulo, porque as palavras tem poder, e tem muito poder.
Nesse ano, 2009, descobri que organizar pode ser um exercício de criatividade. Claro que não é nada parecido com os meus colegas chatérrimos, entediantes...não, não.
A nova organização que me proponho a seguir é inspirada em vários blogs bacanas que estão linkados aqui ao lado, como o Chega de Bagunça, Arrumadíssimo, Atelier Ordenar...e tantos outros. Gente, um charme. Uma forma delicada, criativa, de lidar com o seu próprio canto, redescobrindo as delicias de tornar a sua casa cada vez mais personalizada.
O fato é que desde que me "converti" à arrumação modifiquei muita coisa na minha casa: estou tentando adaptá-la a sabedoria do Feng chui, arrumei armários em demoradas semanas onde descbri provas minhas de vestibular(!!!), fotos esquecidas, roupas inúteis e cartas de amor. Tudo foi selecionado, a cesta de lixo foi grande, bem grande, porque muita coisa que faz sentido em um tempo, passa a ser inútil depois.
Claro que muita coisa foi guardada, mas guardada direito, com carinho, não jogada "pra ver depois". A sensação de controle é interessante.
Há pouco tempo, quando eu procurava um livro ou cd, ele poderia estar na estante, no rack, no freezer, no banheiro...sei lá. Agora sei. Agora sei onde as coisas estão e eu as controlo, não o contrário.
Nesse frenesi organizador, entrou o capricho, as flores, os aromas. E a minha casa, que já era meu lugar predileto no mundo, ficou ainda melhor.
Nem entendo como vivi quatro décadas com tanta bagunça. Não sabia que ser assim seria tão bom, tão saboroso.
Estou , hoje, absolutamente convencida de que a arrumação da casa, dos armários, das gavetas (ah, as gavetas...) refletem totalmente o estado de espírito da pessoa.
E nessa mudança, não renego a antiga Vivien, a "dona da baderna", como eu me definia aqui no blog. Mas não preciso do caos pra me explicar, não preciso mais.
Bem vindos, essa é a Casa da Mãe Joana, versão arrumadinha.

(foto retirada da internet)

O passado bate a sua porta

2009-10-24T08:54:00.000-07:00

Ok, ok, um dia, beeeem distante, beeeem distante mesmo, pode até ser que eu tenha gostado - um pouco - de carnaval. E aí ficou esse registro: vestida de marinheira em Caxias, eu mereço, eu mereço.
Mas, me digam, não parece uma propaganda de coca-cola? Ah, esses terríveis anos 70..

Maus

2009-10-22T18:36:00.000-07:00

Depois de anos, finalmente li Maus. Para quem ainda não se deparou, fica a dica, procure uma boa livraria com uma sessão razoável de HQ e leia, leia já.
Maus já pode ser considerado um quadrinho clássico.
(Bem) escrito por Artie Spiegelman, Maus narra a história de seus pais na Polônia quando da ascenção do nazismo, passando pelo gueto e culminando em Auschwitz. O autor optou por construir essa narrativa concomitantemente com a narrativa da própria coleta da história. Assim, podemos ver Artie conversando com Vladek, seu pai, ao mesmo tempo que ouvimos/lemos e, obviamente, sofremos com a história do próprio Vladek.
Artie retrata judeus como ratos - uma interessante ironia envolvendo a forma como eram descritos pelos nazistas da época - os alemães como gatos, americanos como cães.
A fluência da história é incrível, impossível parar de ler, viciante e asfixiante ao mesmo tempo. Poucas vezes vi uma descrição da fome com tanta vivacidade.
Vladek possui hábitos regrados e um senso de economia que vai às raias da loucura. Porque me parece que, emocionalmente, ele não conseguiu sair de Auschwitz, portanto, sua relação com a realidade é diferente.
Além de retratar a bela história de amor dos pais, o sofrimento do Holocausto, Maus consegue trazer a baila uma conflituosa relação entre pai e filho. Nesse caso, entre pai e filho judeus, com toda a carga, todo o peso da guerra, dos campos de concentração e da sobrevivência.
Ler Maus é uma necessidade.

Fortaleza II - Praia do Futuro

2009-10-21T11:33:00.000-07:00

Gente, é a ilha de Caras...rs
Sério. A praia além de bonita pra caramba, é base pra algumas "barracas" que são resorts....formam um conglomerado de restaurantes transados, bares, piscinas, redes, tudo com um paisagismo de ilha da fantasia. Lindo, lindo, lindo.
Ao lado, ali mesmo, atravessando a rua, não encontramos prédios, mas favelas. Lixo pela rua, casebres e bastante violência, lugar perigoso mesmo.
Uma terra de contrastes.

ps. fotos retiradas da net.